debajo de la cama

Y en tanto no comprendan que nacieron para no pertenecerse, para no conjugar, para no ser unidad ni fluido… una de las dos medias siempre se va a perder.Porque subsiste, porque en la otra realidad, esa que vemos cada tanto, que el puente (frágil y caprichoso) cada tanto nos deja conocer, solamente en esa son. Solamente en esa sus hilos se cruzan, se baten, y las burbujas que salen redondas y pegajosas, no son mas que palabras, verbos, esclavas, extras, regimenes del tiempo, tic tac de los relojes, disparo en la largada. Las burbujas se esfuman, corren río abajo como las gotas de lluvia en la ventana del vidrio del auto, y dejan ver lo verdadero, el hervor verdadero. Y son ellos, y se reconocen, y se miran y se gustan. Y al mirarse se afirman, se encuentran, se ven a ellos mismos. Se tocan moldeándose, delimitando el campo de batalla, escribiendo con fuego su nombre imaginario, siguiendo el contorno de la llama reflejada. Qué es la vida, más que una sucesión de reflejos reflexionados? Vidas de otros, vidas ajenas, ya vividas, ya masticadas, siguiendo su curso, como el dibujo de las burbujas, como las gotas….su curso.