tiro un àrbol corto una pluma de hierro que llora la sangre brota la herida de luz del àrbol la rama se mezcla con la sonrisa del nene que justo

que justo pasa por la calle y ve al àrbol muerto que llora y la rama que es vena que es flor que a su vez no es porque

justo

el nene que pasa y mira y ve y escucha y oye y en su cabeza imagina y piensa y recorre sin parar la idea que el àrbol, ese àrbol se caiga y destruya a todo

el imperio de hormigas.